Venho de uma família grande, tanto pelo lado materno quanto paterno.
Os Mondadori, juntos, somavam mais de trinta pessoas.
Os Fernández, em igual número.
Mesmo quando meus avós já não estavam mais aqui, meus Pais mantinham o hábito de juntar toda a família para almoçar aos domingos, um almoço tão espichado que terminava de noite quando, então, todos voltávamos para nossas casas.
Nossas casas que pareciam sem graça, comparadas à casa paterna, onde tudo era iluminado.
Sim, o amor acende luzes, mesmo no meio de um dia de sol radiante.
Meus Pais também foram embora, e eu fiquei, juro a vocês, meus queridos amigos que têm uma paciência de Jó ao ler o que escrevo, eu fiquei conhecendo o que é solidão.
Não há coisa mais triste, para mim, que um almoço de domingo sem pessoas em volta da mesa.
Eu queria, e ainda quero, descobrir uma fórmula mágica que me faça transpor, apenas e tão somente, aquele par de horas que vai do meio dia às 14, tempo em que ficávamos todos juntos, invariavelmente na enorme cozinha, observando minha Mãe a enrolar nhoques e, após passar levemente o garfo, para que ficassem com aquele enroladinho na massa.
Eu sonho com o dia em que terei, novamente, a casa cheia de filhos, meus genros amados e muitos, muitos netos a correr e a gritar pelo pátio, para depois nos sentarmos à mesa e dividirmos um grande prato de talharim acompanhado de uma carne com molho - o prato tradicional dos domingos na casa de meus Pais.
Poderemos mudar o cardápio, sem problemas, afinal, o que realmente importa são as pessoas, todas juntas, dividindo afetos, risos, palavras, conversas fiadas e apenas deixando o domingo passar, lentamente.
Não teremos pressa alguma, ao contrário, estaremos pensando " tomara este dia custe a passar, de tão bom que está".
É o amor que faz tudo isso, só o amor.
Por enquanto, me encontro na fase do sonho, aguardando, ardentemente, o dia em que ele se tornará realidade.
Até lá, continuarei a ser a solitária do domingo.
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